Muedas

…é 1960. Estou em Mueda. Como então refaço: 

os pedaços da alma com que benzi a tua glande(?) 

os retalhos do sentimento com que te cobri(?) 

os estilhaços da voz com que te falava de amor, 

mesmo com bigode prostrado numa garrafa 

de scotch(?) 

Qual guitarra que se enfurece numa primavera 

swing do jazz. Foi efusiva a vontade com que 

me alimentaste da broa cujo saciar proclamava 

eternidades. «Estava na tua» dizem-me, agora: 

a alma, o sentimento e a voz, enquanto desço 

a ladeira que me ladeia a vista com que vejo o gato 

preto que consola o street kid. A quem dei a moeda 

que lhe serviu de passe ante a patrulha. Eis então,

que me embriaga o espanto que a anuência do kid 

goteja em mim, quando eu, aos prantos, vou 

exorcismando o Mueda em que me deixaste como se 

de outros Muedas o mundo não se compusesse…